"O inicio"

No que me lembro nem sempre fui desta época, nasci numa espécie de transição entre a idade das trevas e o senso humano de uma amor que levo pela eternidade em meu sangue maldito,... 

Nem sei o que realmente sou, ou o que eu trago nas linhas de minhas palma, tenho nesta, uma marca, um sinal, uma estigma deixada pelos deuses em conta ao meu desafio em desdenhar tais meros imortais, ... por ter sido tomado por teimosia, Zeus castigou-me com sua desgraçada imortalidade e desde então, venho usurpando as vidas de outros redivivos,... para vê-los morrer em meus braços, ora pelo ciclo, ora pela seleção natural .
Caso se perguntem como poderia aquele que não tem vida, viver para ver o seu passado morrer,... e naqueles cujo os nomes tatuados em sua alma, se guardam como espectros para ainda te-los próximo e imorredouro,... sou uma lenda, um ser sem alma,um condenado ,.... um vampiro,... meu nome contemporâneo é: - Haydnn T. Gloom,... e eu lhes contarei um pouco do que é ser, um semi-Deus !,....

" O que é o inicio?!..., senão a prerrogativa do passado, uma metáfora de continuidade, pois, se não há inicio o que seria o resto,.. e o que é resto, senão uma forma desdenhosa para qualquer coisa, logo direi qualquer inutilidade para melhor expressar a vida de um imortal.
Assim como um adolescente inexperiente a essência vital, fui "abraçado" pelo demónio, quando regava em minha consciente auto suficiência, uma crise existencial, comum a seres da mesma idade, pude em certos momentos sentir o gosto do químico oxido de ferro de meu sangue, o gosto das drageia proibidas, a químicas do álcool de todas as idades,...enquanto a vida era estripada sutilmente de minhas entranhas,... mas de certa forma, a dor, é um alerta do corpo, um sinal latente , enviado ao celebro informando ao resto dos órgão que ainda estamos vivo, a cada demonstração disso, partia da punição de minha consciência,... algoz e inquisidora, julgando a minha capacidade de permanecer vivo como sentença, por mérito da pena humana.
A eternidade nunca fora algo inédito, sempre vivi as horas de uma manhã, olhando para as nuvens estagnadas e inexpressivas, cada segundo pareciam anos bicentenários, minutos... milénios,... horas... diferentes tipos de dimenções , a loucuras me testava frequentemente o meu estado,... a solidão era minha companheira de xadrez e embora parecesse tão digno do flagelado sentimento do seres desse mundo, minha vida social era a mais normal possível,... amigos , família, mulheres e rock roll,... normal, a única condição que me levava a tais mundos paralelos, era o fato de meu celebro maquinar um existencialismo duvidoso, sempre quando me pego a pensar,... se existem então, um sentido para se viver, me volta a condição de altruísta e passo a não querer ser mais humano, ou qualquer coisa biológica.
Me perdoem se esse relato toma rumos mais biográficos,... mas para entenderem como realmente tudo começa de um fim, preciso inverter, confundir, manipular, fazê-los , .... melhor!,...trazer-los a este mundo, preciso fazê-los enxergar com minhas órbitas, um mundo insólito, irreal, digno de um louco e parte de um vampiro.
Meu nome eu esqueci, este de baptismo que minha progenitora me atribui, o meu do passado chamavas se "Haydnn", e hoje em dia me denomino com "Ninguém", ao perceber que mesmo que eu tente iludir vossas mentes, tenham para si mesmo!, que história de tamanho absurdo tem como conscidentemente acontecer comigo, ou com você mesmo.
Me perdoe se algum renomado tiver a audaciosa aventura de perde o seu tempo mortal para criticar minhas emoções fingidas, mas por David Lynch!,... deixai meu absurdo ter espaço ao tão menos racionais como eu."

Voce esta vivo ou morto?,...



Essa sim é um pergunta capciosa, a questão se está bioticamente respirando, não quer dizer que voce realmente vive,.... outro fato, é que ... se a endofina que leva o prazer ao seu celebro é o bastante anestesiante, para engana-lo, ao ponto de fingir pra si mesmo o quanto diz saber o sentido do existencialismo,...

Quando me faço essa pergunta tenho por mim um desgosto de ter se contentado com o que o destino oferecera, meras migalhas,... nunca percebi a verdade libertadora, nunca me senti o bastante presente na visão daqueles que observavam e me refletiam em suas opacas retinas, a minha intolerancia fez com que os deuses tirassem de mim, o precioso tempo humano.

Tambem ao perceber o que fiz nas vidas passadas,... renego varios pecados,... nenhum deles me cativa mais do que o da luxuria,... perceberão ao longo de meu particular relato, que tudo começa com os mais profundos sentimentos, ora imaculados , ora sem pudores,... o que vivi, acostumado com o miseravel destino, ate ser então morto pela indecisão, estive a frente de Dante e virgilio, perante aos portoes do inferno, lá pode reconhecer minhas outras faces, minhas melancolias aprofundas no breu da minha alma, ai então me deixei ser seduzido por quem me procurava,.. o demonio quem sabe?

A minha vida, se é que posso dizer que sempre estive vivo, não foi tão diferente do que é minha morte agora,... a unica diferença que o melhor de meus sentidos não se aguça,.. e sem ele me considero um monstro, sabe aquele prazer a ser tocado por uma deusa, e sensorialmente sua pele responder com arrepios, seu coração acelerar e ficar a um centimetro se saltar da base toraxica,... o seu suor transpirar com tanta força que as terminaçoes nervosas entram em colapso,... os olhos se fecham numa vertigem para serem dignos a alcançarem as quimeras,... e ao final, orquestrado por um milhão de gozos multiplos, voce percebe que esta chorando,... e definitivamente não sabe o por que. Infelizmente não poderei mais sentir tais anomalias,... só poderei me contentar com o orgasmo de minhas vitimas!

Não tenho a certeza que serei cativante para descrição dos fatos, mas por vossas vidas, ouçam atentos e nunca me convide para andar junto de vois,... deixe- me em compainha de Agháta & Nicholle,... Ambas são como eu,... condenado



Quem são: Aghata e Nicholle?

Aghata & Nicholle (Carta escrita por Nicholle ao poeta, citando sobre Aghata)

"Caro amigo, não sei se é justo defrontar o meu medo e pedir a ti, soluções que confrontaria com seu alvo de desejo, quero por meio desta, pedir, ou melhor,... implorar, para que deixe aquele pobre demónio de lado e dedique suas horas, ao amor sincero que venho dedicando fielmente, caro poeta, sucumbi a minha frágil força de vontade e cega por um ciume, procurei esse tal súcubo*, queria vê em minha fronte, a fulgura que esplendorosamente almeja e se torna indescritível na sua deturpada mente,... pude comprovar suas características marcantes:... a forma feminiza de uma psêuda balzaquiana, o seu jeito afrancesado, sua nuca exposta que tantos falas, parte que melhor o instiga, o jeito voluptuoso de esconder com a curta madeixa os misterios da sedução, o colo bem delineado, as curvas salientes, o olhos sem limites de profundidade,cujo, parecem duas bilhares de vidro que sustem as profundezas oceânicas, mergulhar é uma perdição sem volta, e com tudo isso, percebi o que me faltava p/ ser tão completa em tua fantasia, percebi agora o que realmente o estimula, não posso se quer equipara-me a esse ser tão maligno, acho ser tarde para trazer-lo em meus braços,.. perdoe-me por não chegar aos pés dos deuses"

Me perdoe se a descrição é uma tanto vulgar, mas ainda sinto uma espécie de adrenalina corre sob minha pele, fui corrompida a me entregar ao seu sonho, e por mais que eu me envergonhe de alguns actos, confesso o meu crime para que você julgue e condene minha alma ao purgatório, eu confesso a redenção que essa mulher causa aquém lhe vê uma única vez, o desejo que subtamente influi e desperta volúpia alucinadas, e partindo da traição , vingança, prazer,o sentir desejada,... eu involuntariamente o trai,... impetrada em dizimar seu ego, fiz de forma lasciva e suja, para sim choca-lo e desconstruir a cuja perfeição, trazer-la para o mundo cru, e então, destruir nela a parte que fora dada para serem uno,... e por fim, fincar o espinho da rosa em seu peito, para que a dor reflectisse o que sinto, quando parti procurando outro ser, senão eu. Poeta, apesar do ódio permanecer latente, me sinto estranha, um pouco corrompida, violentada..., passei esta manhã lavando meu corpo cheio de pecados, e pelo resto das horas, as lágrimas eram a companhia para trazer-la de volta a lembrança, nunca mais quero sentir a fragrância da sua pela se tornar a minha , nem seu corpo se unir ao meu, quero o seu perdão, nunca mais serei imatura, ou como uma virgem adolescente... terei um comportamento mais digno."

Aguardo sua resposta, anteciosamente:

Nicholle

A resposta do Poeta

Adorável Nicholle, convenhamos!,... sua imaginação supera minhas expectativas, nem eu "o acusado", poderia expressar tal vivaz uma historia de " Eugène ionesco" , o drama é perfeito, porem, faço uma critica ao fato de ser o algoz dessa sua quixotesca lembrança, ou melhor,.. desse seu sonho dispertivo.

Ante ate Nicholle, como em minha realidade, a presença física daquela que denomina eu ter vendido minha alma, não é real, construi o seu idealismo para ter em minha poesia um ambivalência, esperando que essa outra parte de mim explicasse o sentido vital de duas almas gémeas, Aghata , como eu a chamo , só existe por que eu a criei e por esse motivo, duvido da existência de tais relatos expostos e para que eu a ajude, estou enviando um amigo meu, psiquiatra, ele ira trata-la, se eu for a causa desse mau, pesso que me perdoe, superaremos juntos seja qual for a adversidade.

Antenciosamente:

A.D.Quixote

(Quando algo é indiscritivel, qual é a melhor forma de descreve-las ?!,... R:- Deixando que os outro a descrevam, mesmo sem querer,... ou ate mesmo, é melhor que fiquemos calado!)

CRISÂNTEMOS


Sombrios mensageiros das violetas,
De longas e revoltas cabeleiras;
Brancos, sois o casto olhar das virgens
Pálidas que ao luar, sonham nas eiras.

Vermelhos, gargalhadas triunfantes,
Lábios quentes de sonhos e desejos,
Carícias sensuais d’amor e gozo;
Crisântemos de sangue, vós sois beijos!

Os amarelos riem amarguras,
Os roxos dizem prantos e torturas,
Há-os também cor de fogo, sensuais...

Eu amo os crisântemos misteriosos
Por serem lindos, tristes e mimosos,
Por ser a flor de que tu gostas mais!

Florbela Espanca

Explicando Nicholle
"Nichollle é mortal, sua essência vem das coisa incompreediveis, seria esse o motivo pelo qual eu me apaixono, seriamos reflexos duais, duas partes ímpar em algum sentido, fulguras inversas na milimetria de detalhes, tão diferente e nem tão opostas, ... Nicholle conhece meus pontos fracos, a minha historia, os meus segredos,... assim como os delas, eu voluntariamente esqueço, guardo os portões de seus medos e para a resposta de varias perguntas , tenho por todo tempo o medo de machuca-la, mesmo depois da minha "morte", deixei de procura-la, desviei minha sombra de humanidade, esqueci sua venusta marca no lábio inferior, a graciosidade invejada por Afrodite, a forma como me atribuiu vida, a experiência sentimentaloide, e o humanismo para não envolve-la simplesmente com meu "abraço"; Uma vez o poeta : A.D. Quixote ,disse ao perder algo importante:

- " Pois se a integridade daquilo que é primoroso o sopro da vida, ...leva ,... a injustiça tem como casa, naqueles que imprudentemente nasceram iguais a massa,...é injusto comparar os molde de mármore, com os dotados de erros e inacabados, por então, o ciclo tende a dar fim ao que é augusto, senão, aqueles outros vulgos jantariam os soberbos, enquanto os deuses bebem absinto".

Entre as coisas que me importam, Nicholle era a prioridade, o único ser que esfriava meu sangue e causava o frio medo espinal, apesar de seus pesares, a minha arte e a minha poesia, tentaram em vão explicar o quanto necessitava daquele jeito mortal.

Então, segui por onde os ciganos andam, para assim permitir a ela, a vida que eu ignoro, Nicholle sempre foi perfeita,... desde a Grécia quando seu outro nome era psiquê, a mortal mais bela, aquém fez Eros renunciar os montes, para morrer nessa terra de ninguém.

Enquanto minha mente e minha lembrança pulsar, ela será mais imortal do eu,....

Por Eros, nunca esquecerei,... " Psiquê, o amor não vive sem confiança!"

(*Esse texto, é parte de um desabafo feito pelo poeta, ao perde algo que nunca mais será reposto, fala sobre o destino de se perder alguem pra sempre, e como seres perfeito, não merece esta junto dos imperfeitos, como ele e outros iguais)